una poesia di Anna Murabito Ci sono giorni come margherite. Fiori comuni sopraffatti dai papaveri confusi con le erbacce. Fiori feriti per gioco calpestabili. Giorni senza cantori e senza requiem. Ci sono giorni di lune d’oro ed asfodeli profumati di zagara e di nocciole fresche. Con le parole d’amore a fior di labbra e l’orizzonte nitido laggiù dove si vede … Continua a leggere→